Chiara si specchia negli occhi di cera
della sua bambola vestita da sera
La bacia la tiene sul cuore abbracciata
come bene prezioso, così delicata
la ciba nutrice di incerte parole
la custodisce come in culla di viole.
Chiara ha ottant’anni compiuti da poco
con la sua bimba vive in quel gioco
si dondola piano, un discorso farfuglia
due note di canto per quella sua figlia
partorita in quel mondo senza contezza
dove pure vacilla ogni mia certezza.
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